У снов есть свойство сбываться

Осталось мало времени, секунды летят,
Но я отбиваюсь. Я их выстроил в ряд.
Теперь, всё понятно – время пришло:
Пытаюсь представить, кого принесло,
Но всё бесполезно – попытки все тщетны.
Все мысли грязны, даже те, что запретны.

На улице вьюга, безумные ветры,
Счётчик считает движения метры.
Термометр стонет, от холода, боли,
Его разрывает от спирта на доли.
И люди мрачнее, гнилого гранита,
Их тянет в метро, как силой магнита.

Вот там, на ступеньках, пошарпаных, мокрых,
Я буду считать: досчитаюсь до сотых.
Я сделаю шаг, и открою глаза,
Пусть, где-то над нами грохочет гроза.
Но сделав свой шаг, я увижу тебя,
Представить, конечно, всё это нельзя.

А выдумать это – вообще не возможно,
Быть может, ты скажешь, что всё это сложно…
На самом же деле – всё это случайность,
Не стоит впадать из-за этого в крайность.
Не стоит кричать, или громко ругаться,
Просто у снов, есть свойство – сбываться.