Я бы написал больше

Я бы написал больше, где-то, это осталось,
В пространстве, на клочках бумаги – терялось,
Моё понимание этого сложного мира,
Размахивал руками, кричал – паршиво…

Идти по лестнице, или голым набережным,
Город, с золотом куполов выглядит набожным.
Или по освещённым, многолюдным проспектам,
Спускаться в метро, и плыть по знакомым веткам.

Бессмысленно блуждать, прятаться от снега,
В грязную подворотню позапрошлого века…
Наблюдать, как шпили режут густые сливки,
Или в колодцах скрипят старые лифты.

Прятаться в надежде, что за тобой не придут,
Глубже уходить под землю – тебя не найдут.
Зарывать своё тело в свежевыпавший снег,
С горечью осознавая, что ты всё ещё человек…

Жаться к теплу, а может быть к дикому холоду,
Не попадаться на глаза, не чувствовать голода.
Обходить людей, стараясь быть не заметным,
Попадаться в капканы – ощущать себя смертным.

Складывая эпосы, из вывесок и реклам,
Видеть, как мир делится пополам,
Замечать быстротечность этого века,
Вот чего не дано человеку…

Я бы написал больше, но где-то это осталось,
Ручка убийца бумаги, сердце перестаралось.
Сердце остановилось, впрочем, так же, как ручка,
Всё это где-то было, только пропала озвучка.