Бард

Одна гитара, шесть колков.
Стиль не меняется годами.
И гитарист, хоть бестолков,
Но всё-таки в ладу с ладами.

Упрямо дёргает струну,
Топорщит ус весьма солидно.
И за себя, и за Страну
Ему и больно, и обидно.

Гитары голос медно-ржавый,
И дека треснула слегка.
Поёт он песню Окуджавы
Часы, недели и века.

Нудит маэстро грустно-сладко,
В душе руками жадно роясь.
И этой песней как заплаткой
Заштопать хочет чью-то совесть.

В пальтишке старом затрапезном,
С улыбкой пыльной пилигрима
Он славы ждёт, но бесполезно.
-Проходят пешеходы мимо.

Нет ни привета, ни ответа.
В бессилье мается гитара.
Лишь звонко звякают монеты
О дно потёртого футляра.

Штиблеты шлёпают по лужам,
Случайный дождь шумит в трубе.
И никому ты, бард, не нужен:
Ни злой Державе, ни себе…


Рецензии
А почему тогда полны,
Места,где барды выступали,
И гром разрыва тишины,
Салютом славы отзывались!

Конечно если мастер бард,
Не губошлёп,не имитатор,
В стихах,как огниво петард,
Он вечно будет "Император"!

Подай на галстук от КУТЮР,Юрий!

Юрий Зубкин   28.08.2009 00:20     Заявить о нарушении
От хлама ломятся ломбарды.
Отвыступались, друг мой, барды.

Взгляни на век грядущий в оба ты -
Не там людей - лишь биороботы.

Пусты компьютерные души.
Кто будет нынче бардов слушать?

Важнее светлых увертюр
Им стал костюмчик от кутюр.

Даёшь гламур, мур-мур, мур-мур!!!
-А ты всё о высоком, Юр.

С партийным приветом!
ВЯч.

Вячеслав Райхлин   08.09.2009 03:33   Заявить о нарушении