Над полем убранным, пустым,
Как у просящего рука,
Нелепо вяжет облака
Вечерний ветер, уходящий
Прочь, за далекие холмы,
Ища покоя, тишины
В объятиях долины спящей,
Чтобы, уткнувшись к ней в плечо,
Вздохнуть устало, с облегченьем
И до утра забыть о мире,
О надоевших облаках,
О птицах, пользующихся им,
Лениво крылья распластавших
Над полем убранным, пустым.
Вечер
© Copyright: Олег Котляревский, 2009
Свидетельство о публикации №109082701402
Свидетельство о публикации №109082701402
Рецензии
