Мне пыльная ромашка шептала у дорог:
«И ты того не сможешь, чего никто не смог».
И доктор-подорожник, залечивая раны
всё причитал: «Не рвись к тому,
что непонятно, странно».
А забеяка растрёпаный репей
им возражая прокричал: «Не верь!
Пусть у дороги оба, но оба – наблюдатели
и с мест своих насиженныхотрадясь не слазили.
Видали то, что мимо по дороге проходило,
но на дорогу выбраться им силы не хватило.
Так как же домоседу объяснить,
что и тревога в радость может быть,
что разрываемый ветрами на куски
ты – рад, ведь отряхнулся от тоски.
А пыль и грязь с разбитых башмаков
намного чище, чем с брехливых языков
зависниць-кумушек шипящих буд-то змеи
с того, что жизнь свою построить не съумели.
Сидят ромашкой, подорожником в пыли,
как парусник застрявший на мели.
Всё мимо них проходит,
а они не замечают,
что на пороге жизни отдыхают.
Мне пыльная ромашка шептала у дорог
© Copyright: Любовь Болхассани, 2009
Свидетельство о публикации №109082606517
Свидетельство о публикации №109082606517
Рецензии