Боль... Всё это...

Боль... Она всегда со мной...
Боль... Как тень от луны...
Заполняя всего меня собой...
Кровавые шрамы от нее видны...

Иногда, прячу ее в карман,
Так лучше, так легче иногда,
А потом достаю, не жалея сердца,
Пронзает меня как таран.

А по другому не могу...
Держу в себе все это...
И пусть один на траве лежу...
Пусть будет моим сегодня лето...


Рецензии