Прости твой господи народ,
За веру что сродни безверью.
Ведущий нас как глупый скот
К вражде,войне и отчужденью.
Зато что крез у нас кумир,
А лицемер герой телеэкрана.
За то что мир у нас не мир ,
Смердит чернеющая рана.
За то что слабый будет бит,
Хитрец попом наверно станет.
Ведь Бог у нас наверно жид,
Закон никто не выполняет.
Не знаю мнеб не видеть их,
Другую веру я желаю.
Быть может вера это Стих,
Быть может Проза я не знаю.
Стих или проза
© Copyright: Вихров, 2009
Свидетельство о публикации №109082500559
Свидетельство о публикации №109082500559
Рецензии