Для чего мы живем?
И во время смерти орем?
Как будто слышит кто другой,
Он занят пока лишь своею молвой.
Бог – есть один!
Не простой, прохожий господин!
Как? Зачем? И почему? знает лишь Он,
Бог скажет: «Ответ просто рядом – вон!»
Но другому это не понять,
Будет себе голову ломать.
В словах я ищу ответ,
Но его все нет и нет!
Казалось бы уже конец,
Но вечером, меня ругает отец.
И плачу я у стола:
«Дурная моя голова!»
Пишу эту мораль,
Может дадут мне медаль…
Медаль после смерти,
Я прошу вас, поверьте!!!
Вера. Надежда. Любовь
© Copyright: Валентин Якубовский, 2009
Свидетельство о публикации №109082404529
Свидетельство о публикации №109082404529
Рецензии