Это чертово небо-в-глазах

Моей жизнью можно вымостить улицы на самых грязных кварталах Парижа.
Это чертово «Небо-в-глазах» своим запахом-вкусом бьет мне под дых.
Я задыхаюсь, мне больно! Ты видишь? Нет, ты не видишь.
Тебе незачем видеть. В полузадушенной грязью комнате стон-смех-стон-смех-стон-крик.

Мутным взглядом из недо-реальности выхватить граненый стакан,
Наполненный грязными мыслями, памятью, солью.… И зачем я только полез?
Надо пить залпом – губы горят, обожжет – не считая до ста.
Я, наверное, сильно поранен об обугленный карточный срез.

Нечем дышать – это чертово «Небо-в-глазах» перерезал все доступы к венам.
Низко-грязно идти по бульварам – хочется теплого, мягкого, тихого дома.
Бред. Что ты! Нет. Все под контролем. Кому-то везет, но не мне, но не-нам.
А, впрочем, каким это «нам»? Не подскажешь? Для меня это, кажется, ново.

Вычернить, выскрести до крови, чтобы не было, не было, не было.
Никого. Чтобы тихо и давит на уши. Чтобы дО дрожи, до бессознания.
Чтобы внутри ничего, ничего, что отдаленно напоминает белое.
Чтобы снова – отверженный. Чтобы, наконец, потерять это чертово (Небо-в-глазах) -
Осознание.