Обида

 За солью я зашла вчера к соседке,
 А у неё заплаканы глаза.
 И, вроде, забегают часто детки,
 И все здоровы.... От чего слеза?

 Я пробовала в душу к нёй стучаться,
 Она молчала, а потом навзрыд:
 «Обида есть. Но надо ль обижаться?
 Только себя во всём могу винить!»

 И, нехотя, стесняясь, рассказала,
 Что нынче к ней сыночек заходил.
 Она его обедом угощала …,
 Больна была, но встать хватило сил.

 «Гостинца приготовила детишкам,
 Давно уже не видела внучат,
 Купила как-то курточки мальчишкам …,
 К ним не добраться, знать, судьба – скучать.

 Когда всё к сыну в сумку собирала,
 Заметила продукты там, на дне
 Шматок здоровый сыра увидала...
 Не предложил кусочка даже мне.

 И намекала, как бы, мол, хотелось,
 Но денег нет... позволить не могу...
 Обидно было, но душе стерпелось,
 А вот теперь «белугою реву».

 До сыра нет мне никакого дЕла …
 Не ем и не люблю его совсем.
 Я сына только испытать хотела,
 А он не дал, смолчал, хоть думал - ем».

 «Не плачьте! Успокойтесь, баба Вера!
 Обида Ваша мне вполне ясна,
 Понятно, сыр служил здесь для примера,
 Сын не подумал – в том его вина».

 Налили чай и улеглись волненья,
 И бабьи разговоры за столом,
 Что нынче носят, и рецепт варенья,
 Да просто болтовня о том, о сём.

 А ночью долгой бедная старушка
 Всё вспоминала с сыном разговор.
 Сырой от слёз была её подушка,
 Его поступок стал себе в укор.

 Она всю жизнь детей добру учила
 И горько, что, доживши до седин,
 В бездушии ребёнка уличила.
 Рыдала мать, что «не подумал» сын.