Писала я стихов немало.
О том, о сем и не о чем
Я и о сыне сочиняла
Но все о малом небольшом.
Как он дурил, как прокуратил
Над мамой, теткой и отцом.
О том, как пел, плясал, балакал
На тарабарском, на своем.
Но вот теперь строка другая
Нужна для нового стиха,
Сын вырос, да так быстро,
Почти в мужчину из юнца.
Все это радость, но пугает,
Что время скоро подойдет,
Придет красотка молодая
И у меня, его возьмет.
Сожмет в объятья огневые
И он забудет обо всем.
О том, что мать его растила
Лечила, ночи не спала.
О том, что мать его любила,
От лиходейства берегла.
В огне любви своей забудет,
Что я сказала у окна:
«Красоток в жизни будет много,
А мать, сыночек, лишь одна!»
Я буду рада счастью сына,
Его красавице жене.
Я внуков так же бы взрастила
Лишь бы доверили их мне.
Я всё прощу родному сыну:
Обиды, каверзы, порок.
Не потому что хороша я,
А потому – я мать, сынок!
О сыне
© Copyright: Ольга Дурова, 2009
Свидетельство о публикации №109082200624
Свидетельство о публикации №109082200624
Рецензии