В нашей роте разделённой,
Где всегда жила война,
Умер ротный невесомый,
Умер он, прикрыв войска.
Мы все живы – он на поле.
Глухо, тихо и не то…
Нет в груди у нас для боли
Место, чтоб забыть всего…
Мы – все живы, он – убитый.
Раненый лежит в степи.
Что ж такое в мире сытном?
Плачем мы – его «сыны»…
Смерть
© Copyright: Павел Петров 4, 2009
Свидетельство о публикации №109082106692
Свидетельство о публикации №109082106692
Рецензии