Вич

Игрался, не думал, стоял за стеклом.
Он жил полной жизнью, не зная о том,
что новая пассия обречена,
морали и чести была лишена.
И встал он той ночью в один с ними ряд..
Дым сигарет заполнил квартиру.
Что делать? Стать кроликом в парковом тире?
Или ребенком, стреляющим в зад?
Безжалостно целясь, попал в предрассудки.
Убил. Накинул пальто. Хлопнул дверью.
Забыл сигареты.. И ладно.. Поверил
Он в то, что продержится сутки.
В подъезде мерзопакостно воняло,
хотя, вся жизнь сейчас благоухала:
гнилой подъезд, сосед-алкаш
и этот не родной его этаж.
Ступил ногой на грязь асфальта
и понял - грязь имеет цвет,
но не коричневый, не серый, нет,
и, даже, не похож на цвет базальта.
Не спотыкаясь, шел он дальше,
 укутанный в кусочек фальши,
 подаренной ему совсем недавно
 и быстро изменившей жизнь.
 Потом ступеньки, потом антенны и солнце серое потом.
Он был в очках, была весна
с холодным скользким серым льдом.
Очки сняты, все снова в цвете.
 Он встал на край и улыбнулся.
 Раскинул руки, глубоко вдохнул,
 собрался прыгнуть, но...         
внезапно подскользнулся..




С улыбкой продолжает жить..)