Серебряный поток сбегает с твоих плеч.
На пальцы смотришь – согнутое время.
Ты помнишь редкий мир и время сеч,
С плечей спадает прожитое бремя.
Друзья ушли к родителям и ждут,
В вечнозелёные поля конь ускакал.
Легенды среди правнуков живут –
Ты музыку мечей на лютню променял.
С вершины виден был распластанный закат,
Смотрело войско, город догорал.
Тогда впервые ты был очень рад,
Что в день тот никого не убивал.
Давал приказы и полки неслись,
Траву сминая наравне с людьми.
Спасительная ночь тем подарила жизнь,
Кто победил в забеге с лошадьми.
Команд не помнишь- крики не забыл,
Меч с той поры в твоей руке дрожал.
Цвет Неба и Земли рассвет не изменил -
Железа скрежет ты на лютню променял.
Но всё равно не смотришь в зеркало и в воду,
С тобой осталась навсегда война.
Душа давно хотела на свободу -
И лопнула, не выдержав, последняя струна.
Путь меча
© Copyright: Андрей Бурашнов, 2009
Свидетельство о публикации №109082101009
Свидетельство о публикации №109082101009
Рецензии