Художник

Размешай одиночество в каше ноябрских листьев,
А из выдранных клочьев волос сделай мягкие кисти,
Нарисуй свое горе и боль на бумаге из нервов,
Возомнив себя гением, сделавшим все это первым.

Пусть кровавые сполохи солнца, упавшего в бездну,
По рисунку, как слезы, скользнут и беззвучно исчезнут,
Растекутся по черному яростным алым узором,
И застынут в зрачках чуть заметным холодным укором.

Не спеши уходить, ведь портрет твой еще не закончен,
И не смей говорить, будто лист безнадежно испорчен,
Не хватает всего лишь одной самой малой детали,
Чтоб на этой картине тебя без труда все узнали.

Ожидание, ставшее жизнью, - твой горько-зеленый -
Размешай со страданием, белым, как прут раскаленный.
Он когда-то был вырван из сердца, уставшего верить,
Но оставленный шрам так велик, что ничем не измерить.

Эту краску возьми - положи слой за слоем надежду.
Станет светло-зеленым листок, почти белым, как прежде.
И быть может, тогда ты поймешь, что портрет - получился:
Умер жалкий старик. Сильный мальчик на свет появился.

 19 августа 2009