Конец августа без любви

Холод осени с утра...
Ты уйдешь пустой аллеей,
Ни о чем не сожалея-
Это старая игра...

Это старая игра-
Ни начала, ни исхода.
Облака под небосводом
Легче птичьего пера.

Это день такой с утра:
То прозрачен он, то дымчат,
Будто тень мелькнула нынче
Жизни, прожитой вчера...


Рецензии