Необъяснимо

Я хотела б уснуть
И снова проснуться
В мире бушующей тьмы
И остаться вдали
От безумного чувства,
Что давит всё время внутри.
Я б хотела забыть
Это чёрное время
И красный от крови закат.
Мои мысли – мой грех
И моё преступленье,
Тот дикий и пепельный смрад.
Я б хотела узнать
О прошедшем проклятье,
О старой забытой войне,
Которая впрах
Разорвала ненастье
Всех тех, кто таился в огне.
Почему они здесь?
Почему они были?
За что их пригрела стрельба?
Так больно смотреть,
Ведь они так любили,
А их полюбила война…
О прошлом всегда
Говорят как о прошлом,
Забытом под сотней песков.
Всегда говорят…
А знают ли точно,
Какая цена этих слов?
Разбиться  камни
На дне безымянном,
Собрав на асфальте куски.
Куски этих душ
И рваные раны,
И старые раны души.
И где-то вдали
На треснутой полке
Остались обрывки страниц.
Философ, поэт
На глиняном осколке
Напишет поэму о них.
Куски той бумаги,
Куски того сердца
Он свяжет в один эпизод,
И вечною нитью
Завяжется дверца
От древних, погибших ворот.
Сожжет кто-то книги,
Сотрёт нашу память
И будет ломиться в сердца,
Чтоб их наконец-то
Смертельно поранить
В поисках веры конца.
И пока я живу,
Я буду бороться
И душу я буду хранить,
Чтоб выжить потом,
Чтоб дьявол под солнцем
Не смог в меня пулю всадить.
Я буду надеяться
С каждым дыханьем
Каждого камня вокруг.
И все те, кто умер
От жгучих страданий
С небес к нам на землю сойдут.
Тогда-то уже
Никто не забудет
О старой и странной войне,
Философа впредь
Едва ли осудят,
Спасенье здесь будет в цене.
Развяжется нить
На старинных воротах,
Что новую жизнь обретут.
Кусочки страниц
И души осколков
Сквозь них на людей упадут.
Я хочу прилететь
И быть где-то рядом,
А может – остаться вдали.
Они будут петь
И с сияющим взглядом
Крикнут огню, что спасли…