Теряют смысл мысли и слова,
Все замирает, даже непогода.
Прикосновенья, как опавшая листва,
Любви твоей, красивая природа.
И будет так, на чистом предсказанье,
Без рассуждений, и без тонкого чутья.
Движения как сон, без тени оправданья,
И только мы, на грани забытья.
И только там, где эти грани не опасны,
Где ты предстанешь предо мной как есть.
Где видишь пальцами, а слышишь лишь губами,
И ощущаешь это чувство - номер шесть.
18
© Copyright: Илья Кошелев, 2009
Свидетельство о публикации №109081902890
Свидетельство о публикации №109081902890
Рецензии