Тетрадь

На тебя,убогую,
Сорока листов,
Возложил я долгие
Цепи своих слов.
На страницах вымерших,
Ударяясь в раж,
Вытирал брезгливо их
Чёрный карандаш.
Их-то через много лет,
Скалясь взгляду беглому,
Ты одна напомнишь мне.
Больше будет некому.


Рецензии