Самадхи

Однажды я решил написать трактат о свободе. Мысли путались, на ум приходили какие-то расхожие истины. Путь от Экклезиаста до Ницше оказался короче взгляда, пробежавшего по портретам, небрежно развешанным в холе чужого дома.
Если бы не птицы, я так бы ничего и не понял: свобода полета по Ричарду Баху… Ох, уж эти медитации. Я тоже медитирую, стоя у балконной двери. Своим третьим глазом вижу дворы, полные таинственной инопланетной жизни, дни, до краев наполненные радостью, которая выплескивается в ночное небо и не дает заснуть мыслям о еще далёком, но уже сгущающемся надо мной бескрылом будущем.
Путь к свободному полету… Помню это ощущение: лето, каменистая лавандовая степь, море под откосом. Осколки солнца едва проникают сюда, ниже линии горизонта, где я, среди гигантского кегельбана медуз, лечу, рассекая упругую среду, среди камней и водорослей иного мира.
Я стою у балконной двери. Темнеет. Мимо пролетает стайка форелей, достигших самадхи.