Туман как бело-молоко,
А кто его пролил?
И хоть родная – далеко,
Её люблю, не позабыл.
Скоро рассеется туман,
И станет, виден горизонт,
Не потерплю я лишь обман,
Если не любит – пусть идёт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.