Поэзия – это мимолетное состояние души…
Поэт не совершенен:
в глазах своих,
в глазах чужих.
Он рифме верен.
Душа его поёт
о счастье и о боли...
А мозг налитый кровью.
Он сам из плоти и из доли…
Духовных струн ему зачет
и преклонение пред лирой,
он, словно, звездочет...
он, молится над рифмой…
В воображении бурлящем…
Он пишет, будто, в настоящем.
Он тянет всех в свой сон -
ликует весь вагон.
В действительности это пустота,
сводящая с ума глухая тишина…
Наполнил он ее собой,
и поделился этим же с тобой.
17.08.09
Поэт
© Copyright: Елизавета Складная, 2009
Свидетельство о публикации №109081704860
Свидетельство о публикации №109081704860
Рецензии