Картина

Он жил без славы и писал портреты,
Чудесные пейзажи дивным летом,
Да натюрморты снежною зимой,
И к старости доволен был собой.
Но помутился разум, сбились мысли,
И образы поплыли из под кисти
В мир необузданной фантазии творца,
То одержимость тронула старца.

Там город был, разрушенный войною,
В нем смерть разила всех своей косою,
Струилась кровь ручьями меж камней,
Из-под её заточенных когтей,
А выживших тащили на костры
Погибшие во имя Сатаны.
Там злобно выли песню упыри,
Как ненавистен им приход зари,
И вурдалаки, поселяя страх,
Устраивали танцы на костях.
А надо всем над этим в вышине
Сам Сатана на гибельном коне.

Творение безумца оживало
И всё вокруг в свой ужас поглощало.
Вошёл старик смиренно в этот город,
Совсем не так, как если был бы молод.
Не стал вступать он в битву с Сатаною,
И был растерзан ведьмою слепою.
Картина та поныне сохранилась,
А зло её по всей земле разлилось,
И если мы смиримся, день настанет,
Когда картиной вся планета станет.
______________________ 19.01.1996