Мальчик, утащенный Цыганами. Страшная Сказка

Дитё в Лесочке,
по Грибы -
ходило с Бабушкой.
Увы...

Чуть отвлекается Старушка -
а тут Цыгане.
Как Игрушку -
схватили Деточку.

И Всё.

Увозят в Табор.

Но спасёт -
Лесник с берданкою.
Погнался...

Пугнул Чавэл...
И обрыдался -
несчастный Кроха.
Был Спасён.

А то б Цыган
его Увёл.
И Воспитали
по-цыгански...
Плясать и Петь там.

Фулигански -
вести себя,
кольцо в Носу...
Ну али в Ухе.

Так Спасут -
а через Лет так Эдак Тридцать...
Дитё Повырастет.
Напиться -

сумеет Кровушки...
Да Так...

Под Лай Упитанных Собак
Оно,уж в Форме - Приказало.

"Цыгане в лагере? Немало?
Оркестр,Танцуют?
Во делА..."

И Двадцать Тысяч повела -
Охрана к Лесу.
Где Подвалы.
Спецкомплекс с Газом.

И рыдала -
Цыганка юная,моля -
Дитё держА...
У Короля -

Монарха Смерти,
Бога Ада -
алкая Милости...

"Не Надо!
Да Хоть Детей Ты Пощади!"

Стоял и слушал.
Господин.

Он не Смеялся,
не Терзался.
Вообще Никак
не Впечатлялся.

Стоял,курил.
И Взгляд в Упор.

Он был Бездушен.
Как Топор.

Был Вне Эмоций.
Вне Кошмаров.

Работал холодно,
без Жару.

Не Отворачивался,нет.
Глядел сквозь Дым
от Сигарет.

Отнюдь не Мстил -
"Я Благороден.
А Это...
Надо."

По Погоде -
Он Одевался.
Пусть Кричат...

Рыдают,молят
и Грозят...
Пусть Проклинают...

Все Одно.

Рудольфу Хёссу
все равно.

Коль в Аушвице очутиться
пришлось по Должности,
в Столице -
Приказ подписан...

А и Всё.

Цыгане?
Лишнее.

Спасён -
был Он когда-то...
Зря Спасали.

Ведь Не Убить
Его желали...

А Мало в Таборе Детей...

Спасли.
И Вырос.

Стал Злодей.

Писал об Этом в Мемуарах.
Не относяся как к Кошмару.

"Схватили  - мал был...
Понесли...
Лесник с Винтовкой..."

Зря Спасли.

Быть может,
вырос бы в Артиста...

А не в Того
Специалиста.