О чем тебе рассказать?

О чем тебе рассказать, милый? О том, как на эшафоты кресел взбираются женщины с бременем вместо креста? О том, что я могла быть Анжелой Дэвис, Лорой Палмер, кем угодно, но я проста. Я не стала выдумывать имени. Я не стала про возраст врать. Я сказала, мне 23, и что это в первый раз - не опять. Здесь, по сути, им всем насрать, кто ты, откуда ты, что за фото в твоем паспорте. Здесь поточный метод обслуживания, здесь нет Сатаны, здесь только паства. Каждая тут под одеялом свой внутренний ад лелеет и холит. Но кто-то плачет сквозь сон, а кто-то встает, отряхивается и уходит.
 
У меня не было слез, родной. Не было, честно слово. Я не плакала. Черт со мной. Я только прощения просила у него. За то, что вместо – через несколько лет – будет кто-то другой. Или другая. Или даже другие. Не менее, а ещё более любимые и родные. Всё кончено. Опустошенная, выпитая…Как из реальности ударом укола выбитая. Ничего не осталось. Прибереги свою жалость другим. Им нужнее.