Несостоявшаяся смерть.
Гудит-болеет горизонт.
Сто сорок дней лежит конверт.
Сто неоплаченных счетов.
«Детоубийца на суде» —
Я знаю, это не про нас.
Как будто бы не быть беде,
Когда прощаешься на час.
15 здесь кусочков льда,
А там — бокал, но он разбит.
Как восхитительно одна!
И он — как будто бы забыт.
Кто мог предвидеть этот бред?
Кто поручился бы за нас?
Я брошу мусор, с ним — конверт
И все, что умерло сейчас.
В свободе грязного стола,
В любви открытого окна,
В надежде темного стекла
Я буду жить, как жизнь дана.
Продолжение
© Copyright: Анна Преевина, 2009
Свидетельство о публикации №109081205601
Свидетельство о публикации №109081205601
Рецензии