Букет гвоздик под чёрной лентой
На придорожном фонаре.
Здесь жизнь подброшенной монетой,
Упав, катилась на ребре.
Ты гнал хозяином дороги,
Лавируя среди машин.
Ты был свободен в том потоке
И этим против них грешил,
А, может, просто ты забыл –
Не только пуля дура,
А трасса – не игра.
И вовсе не текстура крови,
А кровь на асфальте твоя.
И нет перезагрузки,
Попытка лишь одна.
Но это так по-русски думать,
Авось, смерть минует меня.
Твой байк какой-то хам подрезал
На чёрной «Шевроле корвет».
Не спас ни опыт, ни рефлексы –
От дураков защиты нет.
Ты умер, не изведав страха,
Увидев сразу с высоты,
Как с покорёженной «Ямахи»
Слетаешь, кувыркнувшись, ты.
Твой ангел вдруг сказал, прости,
Не только пуля дура,
А трасса – не игра,
И вовсе не текстура крови,
А кровь на асфальте твоя,
И нет перезагрузки,
Попытка лишь одна.
Но это так по-русски думать,
Авось, смерть минует меня.
Букет гвоздик
© Copyright: Гусаров Андрей, 2009
Свидетельство о публикации №109081204354
Свидетельство о публикации №109081204354
Рецензии