Под окном узбек корчует обрубок столба,
Дама, сидя на скамейке, за ним наблюдает,
А у столба непростая, видно, была судьба,
И вот под старость узбек с ломом на него наседает…
А что, собственно, мне до судьбы столба?
Лето катится с горки, скоро дожди польются…
Жизнь рассохлась, скрипит, будто чужая арба,
Но в бледном небе птицы всё ещё отчаянно вьются…
И вечное «что делать?» бередит наши мозги:
К папане на могилку бежать или зарезать кого-то?
Сами понимаете, к «мозгам» рифма – «ни зги»,
Очень точная, между прочим, хотя и надоевшая до рвоты…
Сегодня как-то так...
© Copyright: Х.Иванов, 2009
Свидетельство о публикации №109081203334
Свидетельство о публикации №109081203334
Рецензии