Повисшие мысли в трезвом бреду,
В маленькой комнате, как лежа в гробу.
В руке карандаш – оружие мысли.
Читатель стиха теряет в нем смысл.
Неровные строки, как в море волна,
Средь мелкого шрифта, он спрятал себя.
И, кажется, нет в нем эмоций и чувств,
Но кто-то нашел в глазах его грусть.
Это не грусть, это эхо судьбы,
Жизненный стон и тяжесть борьбы.
Жаркое сердце и разум как лед,
Он тот, кто свой груз толкает вперед.
Повисшие мысли в трезвом бреду
© Copyright: Александр Урубаев, 2009
Свидетельство о публикации №109081106702
Свидетельство о публикации №109081106702
Рецензии