Любовь Одного Художника

Не знаю, к чему написала. Может, потом пойму.

Чувствую, что ты скучаешь,
И рассвет опять встречаешь
В одиночестве пустом,
На мольберте холостом
Снова образ мой рисуешь,
Тот, который и вслепую
Без труда изобразишь.
А вокруг такая тишь,
И тебе бы так хотелось,
Чтоб твоим движеньям тела
Рядом кто-либо внимал.
Чтобы кто-то понимал
Каждый жест и твое слово,
Повторялось это снова
Без единой запятой,
Отделив себя чертой
Ты в самом себе закрылся,
От своих сомнений скрылся
И от всех других людей,
Оживленных площадей
Городов, где побывал ты,
Где бывал неоднократно
И пытался вновь увидеть
Тени связывавших нитей
Наши души так давно...
Будто старое кино
Мысли тянутся безмолвно,
И одно лишь только слово
Так упрямо в голове
Бьется ярче и живей
С каждым мигом, с каждым часом,
Так спокойно и так властно
Убивая все надежды,
И все то, что сердце тешит,
Только память обо мне...
Я пришла опять во сне.
Но зачем и что мне нужно?
Неужели этой стужи
Недостаточно в душе?
И она теперь мишень
Для страданий бесконечных,
Среди дней всех быстротечных,
И на долгие года,
Даже может навсегда,
Память в сердце сохранится
И упрямой белой птицей
Будет рваться в небосвод
И уже который год
Из стран зимних возвращаться
Чтобы перевоплощаться
Из голубки вновь в орла,
Жалить в сердце, как пчела,
Оставлять в нем свое жало,
Словно острие кинжала...
Возвращаться бесполезно,
Но ведь это так нечестно
Одному во тьме страдать...
И не знать, кому отдать
Хоть один глоток страданий,
Бесполезных ожиданий,
С ним оставшись навсегда.