Музе, которую пришлось оставить...

Моя! - кричал в пустоту загнанный,
Разбивая руки, бил стены, крушил вокруг.
И всё  - не мог дать заднюю.
Ты ли это, наш друг?
Сама, - то ли виновата, то ли права она,
Что так и не смогла стать шлюхой.
А он хотел бы выпорхнуть из окна.
Но низко. И приходится слушать
Шаги,
Затихающие вдали,
Колёса
Уходящего  поезда.
И весело так, обжигающе весело,
И дожди.
И лёд.
И – что не делай - поздно уже.
Куда?
При таких-то чувствах внутри
Куда идти, где искать, где прятать труп?
И толпы, люди, братья,
Повторяют гулом они:
«Ты ли это, наш друг?»
Не узнать.
Тело то же и то же лицо,
Пахнет так же, всё то же говорит.
Но!
Видно, как крутит и кидает его.
Сердце болит?
Молчать велит!
О тоске,
О той, что едет прочь,
О той,  у которой шрам на виске,
О той, что ушла в полнолунную ночь,
Унесла покой на раскалённом плече.

И, кажется, прошлого разомкнут круг,
И вновь проявляется линия.
Так ты ли это сейчас, наш друг?
- Я муза с обожжёнными крыльями.