Живые трупы

Живые трупы (шутка)


 - У меня пренеприятное известие, - сказал старожил сайта, вечный Сеня Авторитетов....
Среди нас появился Мастер.

 - Да что он такое, этот Мастер-то,- лениво отозвался кто-то из своего хрустального гроба, мерцающего где-то  на окраине мира.

 - Слушайте,  - ответил Сеня, и начал читать:
"Июнь, как пахнет земляникой..."

- Мастер, ммм?.. - промямлил, оживая, инет... - Что-то в этом явно есть...

 - А? а? - ёрзнула Мармеладова.

И началось.

 - Какой же он мастер - глагольная рифма в стихосложении недопустима - это известно даже младенцу, - отчеканила Селина ЁЖЗ, зачем-то вравшая всем, что она известнейшая  продюсер.

 -Вы - дура! Так писал еще Пушкин, -  взялся за правду-матку некто, прославленный под ником Гинеколог.

- Ну, Вы бы еще Тредиаковского вспомнили, кхе! - прокряхтел бывший профессионал,  Критик Румяный, разминая подагрические пальцы на клаве.

 - Как вы смеете оскорблять Александра Сергеича!!!  - вступился и уж немолоденький начинающий поэт Презренный, труся оттого, что Тредиаковского вспомнить не мог.

 - Да когда это былА, - снизошёл «до всей этой бездари»  Ефрем Лишаёв, посредственный, но плодовитый поэт, чьи надоевшие всем стихи напоминали бряцанье чайной ложки. (Бряц-тилибом, динь-динь, бом-бом - за завтраком сочиняет, что ли?..)

 - Не трогайте Пушкина, - вкрался вдруг  тихий шепот Неизвестного. - Он -  из наших...

 - Что я  - не знаю что ли, что он из наших, - вовсю раздражаясь, ответил Сеня. (...)

 - Всё не так, всё не так! Везли эфиопа - а привезли - тссс!  - взвизгнул и пришепетнул некто Осломысл, иногда еще пищущий как Гримасы Жизни.

 - Хазары Пушкина подменили ! Те самые, которые с Вещим Олегом!  - встрял и Непечатный.

 - Да что вы заладили, Пушкин-Пушкин. Нафик нам Пушкин, надо думать, как этого Мастера гнобить будем А не натравить ли на него... – и поэты зашептались.

Все знали, что есть один странноватый человечек в инете, очень бранчливый -  просто рог изобилия - нет, селевый поток брани – то есть, можно было бы подкинуть ему идейку, что вот, некто Мастер кулуарно…эээ…прошёлся по его стишкам…но побаивались его, -  ой побаивались его и сами наши замечательные поэты!...впрочем... шакальи языки уже поговаривали, де, выдохся Акела...

И пригорюнились поэты, да!..

 - А я, пожалуй, сделаю ремейк, - снова оживая, сладко пропела Мармеладова... "Июль, как понесло клубникой!.."( к восьми сюжетам и двенадцати героям мировой литературы ей как никому трудно было добавить что-то от себя)

 - Идите вы! Вы что, не понимаете, чем это нам грозит? Его, его начнут читать, а мы уйдем в тень, и пропадай Россия!..-  сердито закричала поэтесса, пищущая стихи на злобу дня, что накладывало отпечаток: Ноблесс-Оближ.

 - Вам-то - и в тень, вы, лилипут от поэзии! Любым скандалом не брезгаите, станется с вас, дорогуша!

 - А вы, вы!.. ах вы!..

И из хрустальных гробов понеслась отборная брань, кто чем клял другого, кто - корявым строем стиха, кто банальной рифмой, а кто и непотребным видом. В этом особенно изощрялась одна Красавица, впрочем, тщательно маскирующаяся за васильковой полянкой...

Но вдруг возник еще человечек - из тех, кто вынюхав всё, что можно, и где только можно, не торопятся вступить - а выжидают, дабы произвести наибольший эффект.

 - Сосайтники-онлайнисты! - вскричал он (да, именно так! слово не моё, увы! я только бесстрастный Летописец - могу кинуть вам одиннадцать тысяч ссылок)  - Я знаю, кто Мастер!

 - Кто? - выдохнул литературный инет.

 - Это тот, кого имеет самый маленький рейтинг! Некто Пялкин.

- Пялкин! Почему Пялкин... Господи, да зачем Пялкин!.. Зачем, да зачем ему это нужно - прикидываться Мастером!!! - вскипела Мармеладова.
 
- Затем что и нам! - наставительно ответствовал человечек. И ядовито поинтересовался:

 -  Вы ведь не забыли, чей вы клон, Клавдя Авдоньевна? -

 - А вы, мисс Дора доб Пинчер? А вы, Йёперзт Вонучу? А вы, Жозефина Не Дам?.. Баллы он собирает, на Главную!

- Хо! - Ну-у-у! - Ну-ну!

И все успокоились, так же внезапно, как расстроились и разбранились. Только немолоденький начинающий о чём-то крепко призадумался…
 Наступал вечер, чудный субботний летний вечер Петербурга, Москвы, Калуги…а во Владивостоке так утро. Безвестный мастер спал, не зная, какую бурю в стакане воды подняла  его июньская земляника... и что поэзии в России больше нет...

Хрустальные гробы меркли. Поэты возвращались в реал...

 И лишь самый стойкий из них, пожевывая губами отредактировав пару своих ответов, - для вечности, и с унылым негодованием глянув на храпящую жену,  - а её и впрямь зовут Муза, пошёл прошвырнуться по ночным порносайтам... Где-то там, в окружении мерцающих гениталий, красовался один из наисладострастнейших его шедевров, "Блестит роса на травах кучерявых..."



* Прощу прощения за возможное случайное совпадение ников





Фреска