Душа сидела у ворот...
Воображаемого рая.
Твердила: «Будет проклят тот,
Что обо мне забыл, играя.
Тот, что мне веру подарил
В его пустые погремушки».
И падала, совсем без сил,
На кем-то смятые подушки.
Она не плакала уже,
В ней больше нет ни слез, ни боли.
Застыв в последнем вираже,
Вдруг обнажились маски, роли…
Беззвучный хохот разрывал
Ее натянутые струны.
И полупризрачный овал
Лил свет на этот мир подлунный…
И стало ясно в тишине,
Гремящей в мир души раскатом,
Что отчитается вполне
За игры, ставшие когда-то
Душе и светом, и теплом,
И верой, искренней и чистой,
Позер и шут, давясь куском
Своей же роли неказистой.
Свидетельство о публикации №109080903661