У обочины пыльной дороги
старый путник сидел и так горестно плакал,
ноги, стертые в кровь, обтирал он устало.
Сколько лет и на крест, где я буду распят,
бесконечность заката
на промытые ливнями доски сочится,
мужчине рыдать не пристало.
Отче, Отче,
зачем, умоляя тебя о пощаде,
убивают себя твои дети и в брани площадной
отзываются болью заветы твои,
катастрофой
крушения душ - бесконечна Голгофа.
Если мало им тела,
и крови рубиновых капель досталось
от страданий, и самую малую малость
не спасти, заблудившись во лжи,
для чего эти тернии,
скажи!
риторический вопрос
© Copyright: Ирина Савицкая, 2009
Свидетельство о публикации №109080800456
Свидетельство о публикации №109080800456
Рецензии
