Вывод

«Жизнь», идиотская интерпретация
.......................................

Ах, десять пачек с литием – пустые…
Ничто не значат глупые, простые
Слова в записке на листке помятом…

И в этом списке, созданном когда-то,
Всех тех, кто постоянно ранит душу,
Ты очереди ровной не нарушил.

Как глупо забивать часы кончины
Воспоминаньем с бредом пополам…
Но я не нахожу другой причины
Найти на полке старый груз и хлам.
Тоскливо письма с привкусом обиды
Читать и больно их обратно прятать…

А солнце уж скрывается из виду.
Смешно… Умру с каким-то там закатом…

А в голове нарезка мыслей скачет…
Мы у реки, в лесу, полями бродим,
Смеемся здесь, здесь почему-то плачем,
Мы дома, в городе и на природе…
И руку тянет написать: «Прости,
Ведь было все до горечи прекрасно…»

Пора себя бы в чувство привести,
Стоп! Как же там? «Прекрасное – напрасно».

А небо стало ярко-красным,
И тени закрывают потолок.

Но в голове пока все так же ясно,
Пора себе придумать эпилог.

«А жизнь – это билет в один конец,
И я сойду на этой остановке…»

Я примеряю творческий венец
Украдкой, как принцесса-полукровка!..
Как пафосно, немного ведь прожила…

«Бессмысленно жизнь эту продолжать,
Моя судьба ведь глупо так сложилась…»

Уж близок обморок, нет времени, чтоб ждать…

И снова в голове те письма, встречи…
Даже сейчас от них не убежала…
Таким коротким оказался вечер…
Почти в беспамятстве я написала:

«Я проклинаю то, что я сказала,
Я проклинаю то, о чем смолчала…»

Все, это ВЫВОД… как же это мило!
Теперь спокойно можно умирать…

…и вдруг так резко сильно затошнило…

…навзрыд я буду плакать и блевать…

Конца не будет. Тишина, как в храме…
Не удалось себя сейчас убить.
Ну, здравствуй, ночь, моя гнилая яма!
Я завтра утром продолжаю жить.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Пусть это был не стих и не поэма,
А просто бред от первого лица.
А мои губы, как и прежде, немы,
А моим мыслям так же нет конца…
И время я все так же трачу всуе,
Все так же бесконечен смерти страх…
А на бумаге я рисую
Свою бессонницу в стихах.