Вынул ножик из кармана ясноглазый месяц,
Небо черно-белое в звезды распорол.
А наверх ведут престранные десять тонких лестниц -
Ветки снов манящие, злоба и порок.
В глубь прохлад заоблачных утекает время,
Каждый луч рождается первенцем зари.
Иногда прохладное льется зло на темя,
И планета крутится вся в людской крови.
Вечернее
© Copyright: Любовь Бухаринова Биттнер, 2009
Свидетельство о публикации №109080702001
Свидетельство о публикации №109080702001
Рецензии