Солнце, голодным телёнком, льнет к вымени тел.
Чугунной, литой оградой, стоят, онемев, сады.
Уже две недели в пекле! Когда же будет предел?
Город, изнемогая, молит, воды? Воды?
Днепр, похож на прутик, опущенный в муравейник,
Все рвутся на пляж, спасаясь от палящего жала,
И день, ладами баяна, как массовик-затейник,
Ловко перебирает пляжные покрывала.
А ночью, когда луна, хладным, кефирным светом,
Намажет бурую кожу, потрескавшейся земли,
Городу вновь присниться, что бьют барабаны где-то,
И громогласный маршал командует тучам: - «Пли!»
Лето
© Copyright: Василий Зелёнкин, 2009
Свидетельство о публикации №109080607364
Свидетельство о публикации №109080607364
Рецензии