Нет, писать не перестал...

Нет, писать не перестал.
Так, немного одичал.
Я бродил по закулисью
как бы в поисках луча.

Мой фонарик не погас.
Батареек есть запас.
Просто, освещённость жизни
недостаточна для глаз.

За меня решает люд
кто мне мил, а кто нелюб.
Я ж по совести ненужной
раз пятнадцать однолюб.

Неисчерпанность ума
позволяет пить до дна,
но, как только дна касаюсь,
вместо истин муть одна.

Из-за недостатка крыл
чаще ползал, чем парил.
Оглянуться даже страшно
сколь в прошедшем натворил.

Пусть порой и нелюдим –
как поэт и гражданин
по неписанным законам
не единожды судим.

От напраслины и бед
кость трещит, а слома нет.
Из какого ж пластилина
Бог слепил такой хребет?

Коль аналоги не врут,
не напрасен путь и труд,
а коль хроники забудут,
может люди помянут.

Пусть продует на ветру
и придусь не ко двору.
От победы до пощады
пять шагов по острию.

Вечер ветреной рукой
приглашает на покой.
Я бы мог и согласиться,
только выбор не за мной…