- «Как видно,
Он не Дон Кихот,
И эта мэм – не Дульсинея!..»
Так говорил бы доброхот,
А я бы слушал, не краснея…
- А что здесь,
Собственно, краснеть?
И не такое помнит Руза!..
Кому-то хворь, кому-то снедь,
А для меня, представьте – муза.
- Конечно,
Здесь не неглиже,
А обнажённая натура!..
Но что за прелесть в витраже,
Когда лишь плоть его текстура!..
- Открытый взор,
Открытый зад,
Душа проста, но полновесна!..
А запах – яблоневый сад!..
Суть мне доподлинно известна!..
- Невинной
Грацией своей
Она во мне рождает грёзы,
И я, мечтая лишь о ней,
Роняю строки, будто слёзы!
- Ручей из слёз,
Потом – река,
Потом – бушующее море!..
Творит легко моя рука,
И завершает дело вскоре…
- А что она,
Да, что она,
Моя пленительная муза?!..
На том же месте, и одна…
И не такое помнит Руза!..
4.08.09 (16.25-16.45)
Писатель и его муза. В. Любаров. 1997
© Copyright: Владимир Котовский, 2009
Свидетельство о публикации №109080404786
Свидетельство о публикации №109080404786
Рецензии