В. М

Муза снова забила на все и с другими щелкает семечки…
Задушить бы ее, но никак… я же с детства противник насилия… 
А из пальца высасывать рифмы – дело глупое и недостойное…
Так что я выпиваю (по маленькой) и готовлюсь к каким-нибудь подвигам…

Мне за тридцать – но странное дело, я о смерти-то вовсе не думаю…
До сих пор не пойму, как мне жить… но пошел бы работать шарманщиком…
С попугаем на левом плече, без плаща, с буратиной на привязи
Я ходил бы хромой и простуженный… и играл бы Битлов и Лед Зеппелин…

А на случай суровой зимы, когда снег и подобные гадости,
Можно жить где-нибудь в Калифорнии… и с Арнольдом делиться секретами
Или слушать хорошую музыку, типа Баха, Чижа или Армстронга…
Или взять и уехать из города… ненадолго – на два-три столетия…

Когда в воздухе запах безумия, и на дело идти нет желания,
Я стреляю с короткой дистанции – сигарет в результате достаточно…
Все, что было в моем поле зрения, я собрал и расставил по полочкам…
Вот такой вот поток подсознания… «вот такая, блин, вечная молодость»