Упавший локон непослушен и мешает,
Ему вольготно от усмешки ветерка.
От пальцев беззаботно убегает
И ниспадая, вдруг взметнулся в облака...
Бьёт по лицу уже суровый ветер,
Выхватывая локоны у своего сынка.
Он своей плетью волосы считает
И хлещет по лицу воздушная рука.
С каких безумных ты вершин сорвался?
Чьей ненавистью нАсквозь пропитался?
Утихомирь свой пыл, и отпусти…
Одумайся, и женщине скажи, прости…
Одумайся, и женщине скажи прости...
© Copyright: Лариса Загородных, 2009
Свидетельство о публикации №109080304745
Свидетельство о публикации №109080304745
Рецензии