Ах как робко, неумело,
Я пишу свой первый стих.
Верер за день, нашалившись,
За окошком вдруг утих.
Лишь луна, как снежный ком,
Заглянув в окно тайком,
Мне шепнула из тиши:
-Ты пиши, пиши, пиши...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.