Поэту

Научиться прощать сотни мелких ошибок
Не кому-то… себе… средь придуманных строк.
И не ждать за любовь в благодарность "спасибо",
Ты по жизни изгой и душой одинок.

Твоей Музы крыло - как крыло дельтаплана
И куда занесёт, ты  не знаешь и сам.
Сердце часто само попадает в капканы,
Отчего при разлуке спасает лишь шарм.

У поэта нет дома, он путник под небом…
На бумаге судьбы - поэтический код.
Он готов голодать, не сманить его хлебом,
Если нужно писать, восхваляя господ.

Шалаши, как костры отгорят не для рая,
А поближе к своей путеводной звезде,
Что как Муза-Кокетка тобою играя,
Околдует и бросит всегда и везде.

Кабаки, рестораны, всего понемножку,
Без гроша на скамейке уснул до утра.
Значит, нет вдохновенья и кто-то подножку
С лютой завистью ставил, толкнув со двора…

Обозлила ночёвка? что ж, выпрями спину,
Оглянись, вон манящий мелькнул силуэт!
Так из рифм непокорных месить тебе глину,
А как фишка уж ляжет - но ты же поэт!

© Вилора Конти