То ли первый, то ли пятый,
Он лишь стал самим собой.
Ото всех себя он прятал.
Ото всех, кроме одной.
Он писал свои картины,
Он всегда был НЕ ТАКИМ.
Потрясающе красивый,
Он остался молодым.
Может, знал немного больше
Он про них. Его душа
Чуть нежней была и тоньше.
Но внезапно так ушла...
В мастерской вдруг стало пусто -
Просто не уберегли.
Слишком рано для искусства,
Слишком рано для любви.
Посвящается Стюарту Сатклиффу
© Copyright: Ирина Сиваева, 2009
Свидетельство о публикации №109080205817
Свидетельство о публикации №109080205817
Рецензии