Он резал вены на напрягшейся руке,
Он думал, что так будет легче.
И боль обид, сжимая в кулаке,
Верил в то, что время все залечит.
Он верил, что пройдет его тоска,
И что она опять к нему вернется.
Что рассеются густые облака,
Что удача снова улыбнется.
Но время все над ним лишь насмехалось,
И понял он, что счастья больше нет.
В душе его тоска одна осталась.
Он вскоре нож сменил на пистолет.
И прошептав: «Прости меня ты, мама».
Он приложил к виску холодный ствол.
Потом в дыму, как в облаке тумана
Свалился без дыхания на пол.
Он резал вены на напрягшейся руке,
Но вскоре нож сменил на пистолет.
Он сгнил в своем бушующем мирке,
Уйдя из жизни в восемнадцать лет.
Он резал вены...
© Copyright: Кирилл Вейцман, 2009
Свидетельство о публикации №109080200572
Свидетельство о публикации №109080200572
Рецензии
