Снова вечер, шум машин.
Вот и день прошёл опять.
За окном шуршанье шин,
Скоро ночь и надо спать.
Жизнь как стих в четыре строчки:
Детство, юность, зрелость, смерть.
Между ними ставлю точки,
Пустота ещё в ней есть.
Мне из зеркала небритый ,
Человек в глаза глядит.
Грустный он, а не сердитый.
Ведь душа его болит.
Что ж, лицо его побрею,
Мне такие не нужны.
Но его не пожалею,
Хоть и нет за ним вины.
Нет вины что он родился,
В той стране которой нет.
Что с мечтой своей простился,
Отыскать на всё ответ.
А теперь он на чужбине,
Он вообще везде чужой.
Здесь не хочет быть он ими,
Там для них уже не свой.
Вот и бродит он по свету,
Неприкаянный мужик.
Сытый, и тепло одетый.
И пока что не старик.
Я прощу ему обиду,
Что мне жизнью сделал он.
Не подам я даже виду,
Что всю жизнь я с ним знаком.
Марковцев Ю.
Неприкаянный мужик
© Copyright: Юрий Марковцев, 2009
Свидетельство о публикации №109080205308
Свидетельство о публикации №109080205308
Рецензии