На белой простыне остался волос твой,
Он будет о тебе далёкой весточкой зимой.
Пускай ты от меня ушел,
Но призрак твой ко мне пришел.
Он милый, нежный, как и ты,
Но к сожаленью - глупые мечты.
Мечты о счастье лишь с тобой
И поцелуях под луной.
Мне всё равно, что грежу я
Лишь о тебе и с призраком танцуя,
Танцую я с тобой
Далёкий и родной любимый мой.
Я заболела. Болезнь моя
Любовь к тебе (ведь я люблю тебя!).
Ты многих целовал и обнимал
Это каждый знает. Городок наш мал.
Я для тебя игрушка
С которой поиграл и вышвырнул шутя,
Но всё равно тебя люблю я,
Хоть ты поддонок и самая ничтожная свинья.
Твой поцелуй горячий на устах моих пока что не остыл,
А холод фраз твоих мечом меня пронзил.
Ты очень быстро про меня забыл,
А зря, за это ты и жизнью заплатил.
***
© Copyright: Анита Грин, 2009
Свидетельство о публикации №109080204175
Свидетельство о публикации №109080204175
Рецензии
