Ты дышишь свободою ста дорог
И пылью от сотен книг.
Сто лет - несерьезный, по сути, срок,
Они пролетят как миг.
Ты не обернешься, когда в ночи
Откроются сто дверей.
Ты скажешь... Чудак, что же ты молчишь??
*Пусти на ночлег. Согрей.* -
Любая из тысяч.. Нет - сотен - фраз
Могла завершить твой путь.
Но ты промолчал, как и в прошлый раз,
Замешкавшись лишь чуть-чуть.
Рука, согревая сквозь ткань плаща,
Сжимает твое плечо.
Но разум шепнет в сотый раз : *Прощай*.
Увидимся ли еще?..
И ты все глядел в сотни окон - лиц,
Ни разу не сбавив шаг.
Пусть десять десятков пустых страниц
Твоя пролистнет душа.
Ты был и останешься одинок -
Ведь с грузом сложней идти.
Сто лет, оказалось, серьезный срок,
Но ты не сошел с пути.
Повторить раз сто
© Copyright: Огион Огионов, 2009
Свидетельство о публикации №109080204082
Свидетельство о публикации №109080204082
Рецензии
