Сидишь, опираясь на столик...
и голову чуть наклоня,
а я пред тобою как школьник,
весь вид твой волнует меня.
В изящном хрустальном бокале,
янтарным играя вином,
меня вспоминаешь едва ли,
ты мыслями в мире ином.
Кто чувств твоих тайну откроет,
кто сможет тебя разгадать?
И даже пытаться не стоит
умом твою душу понять.
Твой взгляд так спокойно пространен,
следящий за винной волной,
но мне он до страшного странен,
как шелест кустов за спиной.
В глазах под ресничной вуалью
нет-нет, да и вспыхнет огонь,
за томною спрятанный далью,
охоты азарт и погонь.
И мысль твоя кошкою прыткой,
улыбкою, тая в губах,
спешит что бы страшною пыткой
в моих отразиться мозгах.
Движеньем холёных пальцев
в бокале вздымая шторма,
о скольких, скажи, страдальцев
собой ты свела с ума?
О скольких, поддавшихся чарам,
твоей непростой красоты,
убийственно пылким пожаром
сожгла ты в горниле мечты?
И я зачарован тобою,
но всё ж ненавижу тебя,
за то, что играешь любовью,
за то, что живёшь не любя.
03-07.09.2000 г.
Свидетельство о публикации №109080201644