Писал стихи свои тебе интимно,
Где поверял я боль души своей.
А ты читала их, как гимны,
Среди собравшихся друзей.
Читала их, ты как-то в спешке,
Не замечая красок щёк своих,
Я ощущал в душе насмешку,
Твоих друзей, соперников моих.
И было мне среди веселья грустно,
Как будто жил всегда в чужой стране.
Вокруг меня уныло всё и пусто,
Искали гости истину в вине.
Кому нужны мои переживанья,
Души моей надписанной в альбом.
Ведь у гостей другое есть призванье,
Бокал святой, наполненный вином.
Писал стихи свои тебе интимно,
© Copyright: Борис Межиборский, 2009
Свидетельство о публикации №109080103899
Свидетельство о публикации №109080103899
Рецензии
